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A Última Página.

Quando terminei de ler esse livro, fiquei perdido. Sem saber onde procurar outro, sem saber por onde começar, sem saber quais conselhos sobre tal aceitar, apenas sabia o que fazer. Perdido em crises existenciais e chuvas de epifanias cataclismáticas: Eu sabia o que dizer. O que era certeza e sempre foi verdade.

Mas os livros não têm ouvidos, ou fingem não ter, assim não escutavam o que eu dizia. Era como falar com uma porta… e eu amava isso. Também, que outro motivo eu teria?


Eu sei que você gosta de ler. Mas sempre acha-se um outro livro para comprar, talvez um livro novo, ou um que estava ali na estante o tempo todo. Depende do meu estado de espírito. Tudo é relativo. E, convenhamos, se sua mente é tão perturbada quanto a minha, deve você saber muito bem como é difícil pensar direito em horas como essas. Não acreditar é um direito que todos nós temos.

Hoje, minha estante tem dois livros. Uma coleção estimável, e digna de se apreciar.


Quem sabe não acharás um dia a dedicatória que deixei óbvia? Uma coisa é certa; o tempo passa, e meu mundo já parou por tempo demais.


“Agora, por que é que nenhuma dessas caprichosas me fez esquecer a primeira amada do meu coração? Talvez porque nenhuma tinha os olhos de ressaca, nem os de cigana oblí…”

Que isso, Bentinho? Você não é mais idiota.


“A terra lhes seja leve.”

Morto, não se ama mais ninguém.
Um bom fim para Dom Casmurro.






Chega a ser infeliz que a leitora não respondeu à minha pergunta… eu não gostaria de estar escrevendo isso aqui.

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